Чертовски не хватает словотворчества и вообще творчества. Подкатывает горечь от самой мысли утраты себя, потенциала, какого-то дара (если он вообще был). Приходится лишь сдерживать слёзы, перечитывая то, что писала когда-то, и надеяться, что не всё потеряно. Просто я, наверное, слишком уж далеко ушла от всех тех философских глубин, без которых я раньше не видела жизни. Да, я очень занята. Целую нелюбимого мужчину, строчу неудачные переводы и объедаюсь тортов в полночь.